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sábado, diciembre 26, 2009
LEYENDA DE TIERRA NEGRA
martes, diciembre 08, 2009
ENTRE SOMBRAS
Una de
esas sombras se descuelga por la cornisa y, sigilosa, se adentra por la ventana
en la habitación. Un brillo metálico delata el arma que empuña y, por breves
instantes, cobra forma humana confundida entre los visillos. En la noche cálida
la brisa costera mece los visillos transparentes que se adhieren al cuerpo del
hombre que empuña la daga y de la otra sombra que, momentos
atrás, acechaba oculta. Tampoco se oyó ni un grito, solo el deslizante filo
entre los visillos y el hombre de la daga cayó desplomado torre abajo. El
estrépito del arma no desveló el sueño en Palacio y, con el mismo sigilo que
llegó, la primera sombra desapareció sobre las azoteas antes de que el alba
despuntara vigilante.
(...)
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domingo, noviembre 08, 2009
HORIZONTE DE ARENA
Se
arrastró hasta el lugar del asalto, entre los cuerpos semienterrados, atraído
por los gemidos de uno de ellos, malherido. La daga le había atravesado el
omóplato de parte a parte, pero sin conseguir matarlo. El Montañés lo envolvió
con las ropas de otro cadáver y taponó la herida. Luego, lo izó del otro hombro
y lo obligó a caminar en dirección a la duna que había servido de otero a los
jinetes fantasmas. Se dejaron caer por la pendiente suave y larga y, a duras
penas, aún remontaron otra duna más elevada. Entonces, desde lo alto,
vislumbraron las copas verdes del oasis, semejaban torres fortificadas de un
paraíso perdido en la arena. Y no era un espejismo porque ambos lo vieron y
porque el herido pareció recobrar fuerzas acelerando el paso hacia el vergel.
Antes de
alcanzar sus orillas las gentes del oasis salieron al encuentro. Se llevaron en
palio al guía herido y agasajaron a El Montañés con comida y vestimenta limpia.
Los efluvios del aguardiente, después, le ayudaron a descansar. A la mañana
siguiente, El Montañés pudo disfrutar del primer baño en varios meses. Luego,
le condujeron a la amplia sala donde, sentado, esperaba el hombre que rescató
de la caravana. Su aspecto aseado y bien atendido le hacía parecer otro. Les dejaron
a solas y conversaron durante horas, de modo que El Montañés pudo conocer
algunos detalles importantes para entender el significado de los acontecimientos
más recientes.
(...)
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domingo, octubre 25, 2009
EN EL TEMPLO
Aprovechó
para reponer fuerzas y aguardó confundido entre las rocas del acantilado como
otra sombra más, recortado entre los rojos y amarillos del crepúsculo. Aquella
era la noche. Por eso, cuando el mar retrocedió El Montañés avanzó a pie por la
orilla de aquella lengua de arena, para no dejar huella. Ya en la entrada se
topó con el guardián, sorprendido en el primer sueño. Cuando el amanecer
llegase lo encontraría así, dormido para siempre en la herida abierta de su
cuello. El Montañés cruzó los amplios corredores con la daga del guardián. A
través del enrejado pudo observar a las vírgenes en inquieto revuelo,
nerviosas, quizás por las novedades que se presentían. Algunas aún sin velo
acercaban su hermoso rostro al enrejado, curiosas. Del fondo del pasillo,
apresurado, surgió el otro guardián que custodiaba la puerta del santuario,
pero antes de que desenvainara la daga del Montañés silbó una canción de muerte
al clavarse en su pecho. No había tiempo que perder, así que exploró cada
rincón del recinto hasta dar con lo que andaba buscando, justo sobre el altar.
Luego, empuñando el vaso sagrado de Rankha, abandonó el
Palacio por el pasillo de arena que se abría entre las olas.
Se
dirigía al lugar donde le aguardaba su montura cuando algo hizo que se
agazapara, inmóvil. Siempre ataba a su yegua con media vuelta, estaba enseñada
a soltarse ella misma en caso de peligro, por lo que aquel resoplido impotente
solo auguraba imprevistos. No tardó en distinguir al grupo de soldados del
relevo de la guardia, apostados a la espera entre los árboles. Con sigilo, se
arrastró en dirección al acantilado para ocultarse. Desde allí, podía observar
el trajín de caballería que atravesaba el pasaje de arena hacia el islote del
Palacio; habían dado ya la señal de alerta. Especialmente se fijó en aquel
jinete de capa larga y turbante malva, parecía algo más que un cabecilla. Dos
cadenas doradas le pendían del pecho y sus gestos eran enérgicos al impartir
las órdenes.
(...)
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jueves, octubre 08, 2009
LA TRAVESIA
Prefirió
huir hacia la espesura en vez de hacer frente a un número desconocido de
asaltantes. Podían ser torpes, pero no estúpidos cuando empuñaban un arma. La
noche estaba cerrada y alzando el fusil como el machete más certero, se abrió
paso en la oscuridad, rápido, corriendo entre los árboles, hacia el río. Los
disparos silbaban a su alrededor sin acertar y, de un salto, se zambulló en las
aguas gélidas del Athur, caudaloso en ese tramo, pero peligroso y veloz cuando
desemboca más abajo en los rápidos rocosos.
Era
cuestión de tiempo, por eso escogió nadar contra corriente. Distinguió, entre
bocanadas de agua, las sombras de sus monturas recorrer la orilla escrutando la
corriente para dirigirse río abajo, explorando cada palmo.
Avanzar
río arriba resultaba lento y penoso, apenas se ganaban algunos metros y había
que tener agallas para mantenerse el tiempo suficiente y que sus perseguidores
optasen por emprender la búsqueda en la lógica dirección del río hacia
adelante. Con la cabeza sumergida en el agua los cascos de
los caballos suenan igual que truenos, trepidantes. Corriente arriba, se asomó
en la margen opuesta, después de comprobar la ausencia de amenaza. Exhausto y
mojado, con el fusil colgado a la espalda, caminó monte arriba el resto de la
noche, sin descanso, hasta que el frío nocturno le atenazó los músculos e
impidió a sus piernas dar un paso más.
Cuando
despertó el sol estaba en lo alto. Se desembarazó del forraje de helechos que,
a modo de abrigo, le dieron cobijo y, en pie, pudo vislumbrar al fondo los
montes Betsales, una hilera montañosa de diminutas cumbres redondeadas, que
dibujaban la línea limpia de la frontera con el noroeste. Más allá, también
limpio y cruel, el desierto. No había otra salida.
Afrontó
su suerte con la decisión firme que siempre imprimía a sus actos, aún a
sabiendas de que cada paso que daba desierto adentro significaba acercarse a un
final seguro.
Por eso
se tendió, inerte, sediento y sin agua, castigado más allá del límite
sobrehumano, dispuesto a que el fin salvador llegara pronto. Hasta sus ropas
acartonadas por el calor le hacían daño y así, boca arriba, encaró la claridad
inmensa que se adueñaba de todo, a la espera que lo hiciera también de su vida
sin escapatoria...
Ya debía
de estar muerto, pensó, al contemplar sobre sí los rostros de aquellas mujeres
que le observaban. Quizás se encontrara ya en el paraíso que tanto le
prometieron, porque le parecieron tremendamente hermosas, de una belleza
exuberante y salvaje. Sus rasgos eran suaves, angelicales, pero firmes cuando
sus delicados brazos lo voltearon para darle de beber aquella pócima o tal vez
fuera agua. Soñó con ellas, con sus hermosos cuerpos. Si no estuviera muerto
habría jurado que las amó, sobre todo a aquella joven sonriente de lacio
cabello negro, tan brillante como los hilos de plata que lava la luna en el
espejo oscuro del río...
(...)
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jueves, septiembre 24, 2009
EPISODIO EN RIO CUERVOS
En Río Cuervos se acaba el camino. Hubo un tiempo en que la gente habitó sus orillas, pero hoy tan solo es un pueblo fantasma, refugio de alimañas o malhechores de paso. El Montañés conocía bien cada recoveco de aquel sitio que ahora evocaba en especial, quizás debido al duro contraste que representaba atravesar el árido terreno que separa Rocas Negras de La Peña. Le llevó varios días dar con la pista que llegaba hasta aquel maldito lugar donde, en otro tiempo, se ajusticiaba a los ladrones o a los condenados por crímenes. Ahora, sin embargo, tan apartado como olvidado era, por el contrario, el lugar aprovechado por los forajidos para poner término a la venganza justiciera de sus depravados desmanes.
El Montañés no dejó que el sudor
empañara sus pensamientos. Aquel desierto pedregoso no permitía tregua ninguna
durante el día y hasta la yegua presintió los extraños augurios, al recular,
inquieta, negándose a avanzar frente a La Peña. El Montañés se apeó y continuó
a pie, subiendo a la roca entre los guijarros sueltos mientras apartaba a
patadas los atrevidos crótalos que el asfixiante sol sacaba de su escondrijo.
El polvo rojo que levantaban sus botas le teñía la barba y las ropas hasta impregnarle
también la saliva, pero el Montañés no malgastaba esfuerzos en sacudirse ni
siquiera en masticarla. Se ayudó de las manos en el último tramo en su
ascensión entre las rocas y, ya arriba, encontró el árbol. Con aquel calor
implacable no puede explicarse cómo es capaz de crecer allí un árbol y,
ciertamente, se sostenía en el hueco perforado de la tierra
agrietada, apoyado en el cerco de un montón de piedras dispuestas a tal fin. La
sombra del cuerpo que pendía de su única rama, seca y curva, permanecía también
quieta, consciente de su efímera presencia.
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viernes, septiembre 11, 2009
OJOS DE GATO
A El Montañés le llamó la atención
la hermética rigidez de la niña en medio de aquel alboroto. En plena bronca del
vocerío, el bravucón se volvía hacia atrás de vez en cuando para comprobar que
la niña seguía allí sin moverse. El Montañés apuró el vaso de un trago y ni un
solo pelo de su barba salvaje se perturbó cuando la voz del bravucón se dirigió
a él, increpándole para que acercara la botella. El Montañés no era hombre de
muchas palabras y tampoco había llegado hasta allí para obedecer los caprichos
de ningún truhán ni para reír sus bufonadas, así que siguió de espaldas a la
mesa. Los pocos clientes que quedaban en la Cantina casi salieron al tiempo,
como si todos se hubieran puesto de acuerdo. El bravucón
preguntó de nuevo y, sin dejar de gritar en tono agresivo, se levantó de su asiento
para dirigirse al forastero de la barra que tan indiferente le ignoraba. Cuando
extendía su mano para alcanzar el hombro de El Montañés, este se revolvió con
la celeridad del rayo y, de un tajo, le seccionó el antebrazo. El rostro de
estupor del aguerrido fortachón quedó firmado por el otro filo del machete con
una rúbrica de sangre en su cuello velludo. No había acabado aún de
desmoronarse como una pesada torre cuando el silbante vuelo del machete cruzó
la cantina para clavarse en el pecho del lugarteniente que ya se incorporaba a
la pelea. De los otros dos, uno cayó con el primer disparo; y el otro, al
intentar correr hacia la puerta para huir.
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viernes, agosto 07, 2009
CAZA EN LA MONTAÑA
Le llamaban El Montañés porque no era de allí. Vino del otro lado de Sierra Alta, incluso dicen que de más allá del llano que precede al gran desierto, el que llaman el Negro, por su larga espesura.
A pesar de haber cabalgado la noche entera, no
acusaba su rostro ningún gesto de cansancio, casi podría afirmarse que rara vez
reflejaba algún gesto descifrable. Hombre tosco y rudo, siempre vagabundeaba en
solitario y los pocos que llegaron a encontrarse con él únicamente prefirieron mantener
las distancias, en previsión de desenlaces desagradables.
Ascendió entre las peñas a lomos de
su yegua cobriza. Cuando alcanzó mayor altura continuó el ascenso a pie, sin
soltar las riendas de su montura. En el otro antebrazo reposaba el fusil. El
sol castigaba a plomo todo ser viviente, planta o alimaña, que habitase aquel
lugar, pero él parecía conocer con certeza hacia dónde debía encaminar sus
pasos. Se apostó en la ancha y gruesa roca, apoyado en la hendidura hueca que
le permitía, cómodo, manejar el arma con soltura. Entre los matorrales ató al
caballo, liberado de los pesados fardos de pieles y, de nuevo, volvió a
parapetarse en la roca, dispuesto a hacer frente a una larga espera.
El buitre leonado surgió de lo alto del risco cercano, planeando
con su vuelo lento y pesado. Su silueta oscura cruzó el limpio azul del cielo
con sus alas extendidas, describiendo amplios círculos en su
descenso, hasta que casi estuvo a la altura del vigilante fusil de El Montañés.
En el punto de mira...
el cerro entre los riscos, mientras el ave de rapiña descendía y, al fondo del
cañón, donde el horizonte se confundía con la pista de arena, un carromato
tirado por dos mulos avanzaba rápido, a juzgar por la densa polvareda que
elevaba en su carrera. El Montañés afianzó el codo en la roca, enarcó la ceja
y, concentrado, apuntó con determinación, con la misma determinación con que su
dedo inmisericorde apretó el gatillo. Los riscos devolvieron los ecos del
disparo, sonora y estrepitosamente repetidos.
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sábado, julio 11, 2009
PIEL DE OSO
El Montañés no miró atrás, sabía de
la importancia de aquel encuentro y corrió, corrió sin parar hasta el lugar
donde había pasado la noche. Sin perder tiempo preparo su montura y huyó al
galope, abandonando allí los demás enseres... Más tarde volvería a por ellos,
ahora era necesario poner manos a la obra.
El oso le había descubierto, así que
no podía permitirse costumbres cómodas ni peligrosas. Escogió a conciencia el
sitio para abrir la enorme zanja. Aquel claro en el bosque simulaba un sendero
de paso ineludible al interior, custodiado a ambos lados por apretadas hileras de
abetos reunía las condiciones idóneas para preparar la trampa. Primero, cavó el
largo de la zanja y profundizó apenas unas paletadas. Continuaría en sucesivas
jornadas, pues hay fieras en esa espesura que son capaces de olfatear la
frescura de la tierra revuelta.
Había de extremar las precauciones,
así que durante las largas semanas que le llevaron los preparativos, nunca
pernoctó dos veces seguidas en el mismo lugar. En las tardes
suaves subía a los riscos y cuando soplaba el viento del norte se resguardaba
en la gruta.
La zanja adquirió el hondo de más
dos hombres y un largo aún mucho mayor. Luego, enterró las estacas puntiagudas
y, por último, cubrió el hoyo con un entramado de ramas y hojas para camuflarlo
con el camino. No había vuelto a toparse con el animal, pero podía presentirlo,
sabía que le andaba a la zaga.
Aquel día dejó a la yegua alejada,
libre de riendas y montura, en la orilla del lago y, decidido, se apostó en lo
alto del gran abeto. Desde allí, las copas de los demás árboles le impedían
vislumbrar todo el panorama, pero podía sentir la respiración de un abejorro...
Y así fue, sólo que aquella bestia era capaz de tragarse a todo un enjambre.
El Montañés descendió sigiloso para
colocarse en el preciso lugar que le interesaba, al extremo opuesto de la
zanja, hacia el interior del bosque. Cuando el oso apareciera por el único
pasaje con la anchura suficiente para llevarlo hasta él, llamaría su atención
para atraerlo. Luego, la trampa se encargaría del resto.
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miércoles, julio 01, 2009
EL MONTAÑÉS
Hay
proyectos que nacen mucho antes de que uno encuentre la manera de realizarlos. Y hay personajes cuya vida cabe en una
biografía, mientras que otros necesitan una novela. Y existen unos pocos que
únicamente pueden contarse mediante leyendas.
El Montañés pertenece a esta
última estirpe.
Nadie conoce con certeza de
dónde procede. Nadie sabe cuál fue realmente su nombre. Allí donde aparece
cambia el paisaje, cambian los pueblos, cambian las lenguas y hasta los siglos
parecen avanzar a su alrededor, mientras él continúa cabalgando con la misma
yegua, el mismo arma colgada del hombro y el mismo silencio.
El Montañés atraviesa montañas,
desiertos, mares, selvas, ciudades sagradas, imperios decadentes y territorios
todavía sin cartografiar. A veces actúa como cazador. Otras como mercenario,
explorador, fugitivo, mensajero o simple viajero. Nunca busca la gloria,
tampoco el poder. Tan solo continúa avanzando.
En su camino aparecen dioses
olvidados, tesoros sagrados, pueblos misteriosos, guerreros, tramperos, piratas,
princesas, tribus indígenas y civilizaciones enteras que apenas ocupan unas
páginas antes de desaparecer de nuevo entre la niebla de la Historia.
El verdadero protagonista, sin
embargo, no es únicamente El Montañés: es el viaje. Un viaje perpetuo que
convierte el horizonte en destino y la libertad en la única patria posible.
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¡LEE Y DISFRUTA!
jueves, junio 11, 2009
* COLECCIÓN DE NARRATIVA GRÁFICA
El origen de estos relatos se remonta a una época juvenil, cuando la imaginación todavía parecía disponer de un tiempo ilimitado y cualquier historia podía aspirar a convertirse en algo más que unas páginas escritas. Ya entonces existía la ilusión de contar relatos que no solo pudieran leerse, sino también contemplarse; historias en las que las palabras convivieran con las imágenes y en las que la narración encontrara una segunda vida a través de la mirada.
Los años pasaron y las historias siguieron apareciendo de una u otra forma. La escritura continuó siendo el territorio en el que he encontrado mi manera más personal de ordenar la imaginación, las inquietudes, los recuerdos y las preguntas. Porque escribir es, para mí, un acto íntimo. Cada relato nace de una intención, de una voz, de una elección de palabras y silencios que pertenecen al proceso personal de quien escribe.
Pero el deseo de llevar aquellas historias hacia el lenguaje gráfico seguía ahí. Este es el resultado de ese encuentro.
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martes, mayo 19, 2009
LOS ACANTILADOS
No era un lugar muy frecuentado, de ahí su encanto a pesar de lo accidentado del acceso. Sin embargo la vista panorámica que ofrecía era digna de disfrutar. Desde arriba, ellos no se perdían ni una sola puesta de sol y si empeoraba el tiempo también le encontraban el lado atractivo, fieles a su cita diaria del mediodía el más mayor recordaba épocas pasadas mientras los más pequeños escuchaban con atención. Uno de los ancianos se sumó a la reunión con la avidez de rememorar su historia preferida...
-...¡Debe ser horrible no volver a sentir la brisa ni el batir de olas! -enfatizó uno de los más jóvenes.
El vuelo rasante de una gaviota les sacó del concentrado interés que había adquirido la conversación, era un aviso. En efecto, al poco se dejaron escuchar las voces animadas de un grupo de colegiales que descendían por la escalera del acantilado, algo arriesgado quizás para sus endebles pies, pero sin duda una excursión programada con éxito para descubrir las maravillas de la naturaleza costera. Los cuidadores no escatimaban en precauciones para mantener ordenados a la tropa de jóvenes que, a la vez que bajaban los escalones se distraían en observar y apuntar con el dedo a cada roca, cada gaviota o árbol de curiosa forma o extraña ubicación, que llamaban su atención.
La paz del lugar se tornó de repente en un jolgorio de risas y chillidos. El tono estridente de alguna de las niñas asustó hasta a las gaviotas, que se elevaron presurosas sin cesar de advertir a sus convecinas. Desde lo alto, contemplaron impasibles el barullo de aquella invasión de turistas...
-Se nota que llegó el buen tiempo... -acertó a replicar el anciano, interrumpido en lo mejor de su historia- ¡Habrá que empezar a acostumbrarse a esto otra vez!
Abajo, los excursionistas se agolparon junto al faro semiderruído, sin sospechar que eran observados. Los gritos de los niños crecían en desconcierto, hasta que los cuidadores dieron la orden para sentarse en torno al viejo faro y comenzar la merienda. Hasta lograrlo pasó un largo rato de tensión e impaciencia desbordada. Luego, tan atareados andaban en hincarle el diente a sus bocadillos que, por unos breves instantes, pareció regresar la calma a los acantilados, tal vez excesiva para los nuevos visitantes, más acostumbrados al bullicio que al hondo silencio de los lugares inhóspitos. No tardaron, por tanto, en volver a las andadas, primero con canciones en grupo, luego incorporando bailes a los que con dificultad acompasaban de histéricas risotadas forzadas. Una de las cuidadoras tuvo la feliz idea –bien acogida al principio- de iniciar una ronda de chistes y acertijos con el fin de mantenerles al menos sentados en un sitio fijo y acabar así con las peligrosas cabriolas al borde del acantilado. Pero pronto derivó en una exhibición de lenguaje soez y desagradable. El resto de cuidadores cambió entonces de estrategia a fin de reconducir la energía descontrolada de su alumnado y poner fin a los improperios. Al fin dieron resultado sus pretensiones y el turno de juegos trajo al menos una algarabía más pausada, influída también por la fatiga de algunos de los muchachos que no habían cesado desde su llegada de gritar y brincar. Una de las pequeñas se dirigió al grupo a voz en grito:
-¡Mirad! Esa roca parece una cara... ¡Sí, mirad, la he visto reírse!
Todos prorrumpieron en sonoras carcajadas burlándose de la desatinada imaginación de la chiquilla...
-...Sí, sí... ¡Y allí otra! ¿No veis que tiene la boca abierta?
La burla se extendió como la pólvora, a cada instante más carente de gracia; al desternillante ambiente de antes le sucedió un insoportable recelo que se escapaba así de las manos e intenciones de los apesadumbrados cuidadores. La velada había sido más que suficiente y otra vez revueltos, raudos, se dispusieron a iniciar la marcha de vuelta no sin la consabida complicación de aunar en fila a toda aquella desbandada de niños inquietos, si cabe ahora aún más pesados ya que acusaban las secuelas del cansancio y el aburrimiento. El enfado en la despedida llenó el enclave de lloros e insultos, los cuidadores intentaban poner las paces entre los puñetazos y empujones con amenazas de castigo, agobiados por tanta impotencia ...
-Sí, mira aquella roca... Parece la nariz de una bruja... -insistía la pequeña ante la indiferencia del resto.
El grupo de niños siguió la inclinada ascensión de regreso por los escalones del acantilado entre risas y llantos y, a lo lejos, se fue perdiendo el rumor de voces hasta terminar por desaparecer del todo. El anciano no pudo evitar recriminar a los turistas el mal sabor de tarde que le habían dejado...
-No sé si me acostumbraré a esto alguna vez...
Otro de los jóvenes, que observaba la situación desde arriba, animó al viejo para que continuara con su historia, pero el mayor les mandó callar:
-Shsss... ¡Parece que vienen! ¡Poneos serios!
(...)
*<<Publicado en Revista Arco, 2008.>>
© Luis Tamargo.
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domingo, mayo 17, 2009
A LA DERIVA
El contorno costero había desaparecido de la línea, ahora limpia, del horizonte. Había navegado sin descanso, obsesionado por perder de vista cualquier atisbo de tierra firme. Aquel año el curso había sido demasiado intenso e, incluso, su padre se había excedido en su exigencia por no desaprovecharlo insistiendo de continuo en la parte del futuro que estaba en juego. Por eso, todo el objetivo de aquellas vacaciones era relajarse distendidamente hasta la saciedad y, así primero, había que aislarse de todo ruido que sonase a recuerdo de hábito rutinario. Para ello cogió el velero de su padre y salió mar adentro. No dijo nada, tan solo dos días y volvería, renovado. Esa noche el mar también dormía y balanceaba el balandro con su mecer calmo.
(...)
*<<Publicado en Revista Arco, 2008.>>
© Luis Tamargo.-
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jueves, mayo 14, 2009
ENTRE DIOSAS
El macizo montañoso emergía su pared majestuosa de piedra y marcaba, imponente, el final de la carretera. En el valle eran frecuentes las excursiones para contemplar tan admirable paraje, cada fin de semana se transformaba en un animado festival de vehículos, turistas o cazadores. Marlon se caló el sombrero hasta las cejas y resopló, para él aquellas montañas eran las diosas del lugar, hacía muchos años que escogió vivir a su amparo, sumergido en la frondosa ladera de su falda rocosa. Sin embargo, en esta ocasión eran los automóviles de la policía y de los periodistas los que perturbaban el habitual sueño en las inmediaciones de su cabaña.
Al comisario no le quedó clara la enigmática respuesta del trampero. Aquel fornido cincuentón desafiaba toda lógica con su estrafalario modo de vida en su cabaña al pie de la montaña, sin luz ni gas, tan sólo leña para alimentar la chimenea y ahumar las pieles que colgaban alineadas en el porche. Había oído hablar de él, en una ocasión recuperó, sin ayuda de nadie, toda una yeguada extraviada que se había escapado monte adentro, desde entonces se granjeó el respeto de sus paisanos. Pero el comisario no encontró el compromiso que le habían asegurado los lugareños para resolver aquel caso, que colocaba a la comarca en las principales páginas de todos los noticieros.
A Marlon le pareció un tanto insolente el tono con el que el comisario se refirió a la montaña cuando le preguntó acerca del antiguo sendero que se adentraba en el bosque. Toda aquella historia del atraco y del fugado con el rehén internados en la espesura, le sabía truculenta. Llevaba toda una vida a lomos de aquella cordillera, pocos como él conocían cada rincón, cada recoveco de la comarca con tanto atino, pero perderse por primera vez en aquel laberinto de riscos y simas no dejaba de ser una fatal locura. El trampero echó atrás su sombrero y escrutó la densa capa de niebla que ya ocultaba la cumbre.
-Si es cierto que están ahí dentro será la montaña quien decida...
El perseguido andaba escondido en algún rincón de aquella montaña. Después de desvalijar la sucursal bancaria a punta de fusil había secuestrado a su hijastro de once años, antes hirió a la madre del muchacho. En su desesperada huida no encontraron mejor refugio que atravesar a pie aquella cordillera fantasmagórica. El raptor maldijo el empeoramiento climático que se sumaba a aquella cadena de desgraciadas circunstancias. La niebla se deshilachaba entre los árboles e imposibilitaba adivinar el rumbo próximo de sus pasos, además el joven muchacho tiritaba de frío y entorpecía la marcha con sus sollozos cada vez que el padrastro le empujaba a trompicones o le profería insultos amenazantes mientras le encañonaba. Sobre sus cabezas, los rebecos saltaban con agilidad entre las peñas y el hombre escudriñaba a su alrededor, inquieto, pues había que guarecerse antes de que la noche cayera.
(...)
*<<Publicado en Revista Amalgama, 2004-05.>>
© Luis Tamargo.-
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miércoles, mayo 13, 2009
ERA UN BOSQUE
(...)
*<<Publicado en Revista Letras Fuengirola, 2006.>>
© Luis Tamargo.-
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lunes, mayo 11, 2009
NOCHE DE MAGIA
…Melchor señaló aún más hacia el
norte.
–¡Ahí está!
Pero Baltasar le colocó los
prismáticos al derechas.
–No, está ahí.
Gaspar carraspeó, conteniéndose la
risa, al tiempo que las tres monturas encaminaban sus pasos duna abajo…
Mucho antes de atisbar la ciudad
el ruido ya delató su presencia. Bordearon la autopista para evitar que el
tráfico, ahora fluído, asustara a los animales. Cuando entraron en la ciudad
aún circulaba gente por las calles. Baltasar se acercó a Gaspar que se había
quedado algo rezagado.
–No te preocupes, te he dicho mil veces que están acostumbrados…
Melchor aguardó a que ambos
llegaran a su altura para hacerles partícipes del plan:
–Sería mejor ir pensando en dónde dejar los animales si queremos trabajar
más cómodos, ¿qué os parece allí…?
Se trataba de una solitaria parada
de autobús que aquella noche no se llenaría. Casi todos los servicios de
aquella ciudad dejarían de funcionar sin tardar, abandonados al sueño de un
nuevo día de ilusión.
Una vez libres de la montura cargaron los sacos a la espalda para adentrarse en el nudo de travesías que desembocaba en la plaza principal. A la vuelta de una esquina se toparon de frente con un grupo de niños que regresaban con sus padres de retirada a sus casas. Todos bromearon con ellos y contestaron a sus preguntas, entre risas nerviosas de algarabía. Todos, excepto aquel muchacho que, inmóvil y con la mirada fija, se mantenía distante…
–¿…Y tú? –le preguntó Baltasar, que se había percatado de su tensa actitud–
¿Tú no has pedido nada?
El muchacho contestó adusto,
serio.
–Yo ya lo sé.
–¿…Cómo dices, hijo? ¿qué…?
–Ya soy mayor, a mí no me engañáis…
A Baltasar se le enfrió el gesto
mientras contemplaba al chico alejarse hacia el jardín de la urbanización
cercana; desde el otro lado de la verja aún les dirigió una última mirada
desafiante, antes de entrar corriendo en la casa. Melchor no perdió detalle del
incidente y, solícito, acudió en apoyo de su colega…
–Anda, vamos, queda mucho por hacer…
–No me acostumbraré nunca… –A Baltasar le desconcertaba el desprecio de la humanidad hacia el tesoro de la niñez. Sabía que formaba parte del misterio, que los hombres acababan perdiendo el brillo inicial, adulterados por la desesperanza y el desamor, hasta terminar enfermos, avejentados de ilusiones, sin solución. En eso consistía su misión, en combatir la carencia con el regalo, apenas una minúscula muestra ante tanta necesidad. El mundo y la magia iban de la mano, nunca nada lo disolvería, pero en él recaía la responsabilidad de aquella semilla, apenas un intento en medio de tanto desatino.
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¡ FELIZ LECTURA, AMIGOS/AS !
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